Morgen ist alles anders

der see ist ihr gemeinsamer kraftplatz.
sie umrunden ihn zu land,
werden eins mit ihm, im wasser.
sie schnattern zusammen und
schweigen manchesmal,
verlieren einander bisweilen,
doch finden sich immer wieder.

Die Katzen sind Katzen, kurz gesagt, und ihre Welt
ist die Welt der Katzen, von einem Ende zum andern.
Sie schauen uns doch an, werdet ihr sagen?
Aber war man je sicher, ob sie wirklich geruhten,
auf dem Boden ihrer Netzhaut einen Augenblick
Raum zu lassen für unser vergängliches Bild?
Vielleicht schauen sie uns nur an,
um uns beschwörend ihr Weigern entgegenzuhalten
und ihre Augäpfel, die voll sind für immer?

[Rainer Maria Rilke]

Georg Friedrich Philipp Freiherr von Hardenberg, Schriftsteller der Frühromantik,
Philosoph und Bergbauingenieur verstarb am 25. März 1801
Von mir sehr geschätzt, geliebt und immer wieder zitiert.


Die Lyrik ist das Poetische schlechthin.
Sie rangiert im unendlichen Abstand von der übrigen Literatur.
Sie ist die feinste und reizvollste Blüte der Dichtung.
Sie ist Magie. Jedes Wort ist Beschwörung.
Der Dichter ist ein Zauberer.
Seine Sprache will keine Mitteilung.
Oft ist sie so dunkel,
daß sie der Dichtende selbst nicht versteht.
Seine Bilder sind Chiffre.
Richtigkeit, Deutlichkeit, Vollständigkeit, Reinheit, Ordnung
sind nicht das Ziel der Lyrik.
Sie ist oft bloß wohlklingend,
dabei ohne allen Sinn und Zusammenhang.
Höchstens einzelne Strophen sind verständlich.
Sonst sind es oft nur Bruchstücke,
aus den verschiedensten Elementen zusammengesetzt.
Ich möchte fast sagen,
das Chaos muß in jeder Dichtung durchschimmern.



[Novalis]