Worte
Die Worte weichen mir aus,
Haben es eilig. Fliehen vor mir.
Vor dem Computer sitzend,
ohnmächtig, schaue ich auf den Bildschirm, als wohne ein
Mitfühlender
dort und könne mir helfen.
Tagelang bin ich über Flüsse von aufreizenden Bildern und
Ideen geschifft.
Ich denke: jetzt hab ich's. Jetzt endlich kann ich das Werk
schreiben, das ich von mir erwarte.
Doch die Finger zögern vor den Tasten
und die Melodie hebt nicht ab. In Agonie beuge ich mich über
den Abend.
Ich vergrabe mich in Büchern und kann sie nicht lesen.
Will ich mich nähern, stieben die Wörter auf wie Schwärme
aufgescheuchter Tauben.
Nur ihren Flügelschlag hör ich. Nur die Schönheit, die in ihnen
wohnt, nehme ich wahr.
Die eine oder andere kehrt zurück. Lässt sich nieder zu meinem
Füßen. Pickt Körner aus meiner Hand.
Die anderen schauen mich drohend von Dachfirsten an
oder werden zu Ameisen.
Schwarze Ameisen auf meinem Schreibtisch,
sie haben es eilig,
fliehen vor mir.
(Gioconda Belli)
Haben es eilig. Fliehen vor mir.
Vor dem Computer sitzend,
ohnmächtig, schaue ich auf den Bildschirm, als wohne ein
Mitfühlender
dort und könne mir helfen.
Tagelang bin ich über Flüsse von aufreizenden Bildern und
Ideen geschifft.
Ich denke: jetzt hab ich's. Jetzt endlich kann ich das Werk
schreiben, das ich von mir erwarte.
Doch die Finger zögern vor den Tasten
und die Melodie hebt nicht ab. In Agonie beuge ich mich über
den Abend.
Ich vergrabe mich in Büchern und kann sie nicht lesen.
Will ich mich nähern, stieben die Wörter auf wie Schwärme
aufgescheuchter Tauben.
Nur ihren Flügelschlag hör ich. Nur die Schönheit, die in ihnen
wohnt, nehme ich wahr.
Die eine oder andere kehrt zurück. Lässt sich nieder zu meinem
Füßen. Pickt Körner aus meiner Hand.
Die anderen schauen mich drohend von Dachfirsten an
oder werden zu Ameisen.
Schwarze Ameisen auf meinem Schreibtisch,
sie haben es eilig,
fliehen vor mir.
(Gioconda Belli)
Elisabetta1 - 17. Apr, 21:33
