Morgen ist alles anders

wir fuhren,als sei die hölle hinter uns her.
gustav sprach ständig von mord und totschlag,
wir aber lachten hinten im fond des alten bentley,
lachten uns halb tot über gustav.
erik kramte eine wodkaflasche hervor, seine augen quollen
aus den höhlen, gleich sind wir da, gleich, schrie er.
gleich!
anette begann schrill zu kichern, warf ihre pumps nach hinten,
und ich begann, mich vor der nacht zu fürchten,
die nacht in nashville, der alte mann am piano,
die schüsse aus dem hinterhalt, all dies machte mir angst.
ich schrie, anhalten! an der nächsten tankstelle,
ich brauchte, damnd! ein eiskaltes budweiser.
so kam es.
und die anderen rasten weiter mit gekicher und geschrei,
die weiber überdreht und heiß, die männer mit stierem blick,
die wodkaflasche in der hand.
sie rauchten, als der lastwagen entgegenkam.
ein riesenhafter mack, blauweiß, viel chrom,
und es war ein rascher tod.
ich trank ein bier und dann noch eins.
ich trank auf den tod, auf mich und dann nochmals auf mich.
so war das damals auf der road 66,leute.

~treo~